ÊXODUS

Há partidas que começam muito antes de alguém atravessar uma porta.

Elas começam quando aquilo que deveria nos acolher passa a exigir que deixemos partes de nós do lado de fora. Quando permanecer significa negociar a própria existência. Quando o afeto vem acompanhado de condições, a fé se transforma em vigilância, a família em tribunal, o pertencimento em dívida.

ÊXODUS nasce nesse território.

Não me interessa a ideia confortável de partida como libertação instantânea. Sair nem sempre resolve. Às vezes, apenas inaugura outro tipo de conflito.

Há coisas que atravessam a porta conosco.

Carregamos frases, medos, culpas, gestos, silêncios. Carregamos pessoas mesmo depois de deixá-las para trás. Carregamos a necessidade de explicar decisões que talvez nunca sejam compreendidas por quem exigiu que as tomássemos.

E existe ainda uma violência particular em descobrir que determinados lugares só nos permitiam permanecer enquanto aceitávamos desaparecer um pouco.

Por isso, ÊXODUS não trata apenas de partir.

Trata daquilo que acontece quando já não é possível continuar pertencendo da mesma maneira.

Família, fé, desejo, identidade, culpa e memória se misturam quando alguém precisa reconstruir a própria ideia de casa. E talvez uma das descobertas mais difíceis seja perceber que “casa” nunca foi apenas um endereço.

Há casas que continuam dentro de nós depois que deixamos de habitá-las.

Algumas oferecem abrigo.

Outras continuam nos expulsando durante anos.

Também existe uma diferença profunda entre ficar sozinho e ser abandonado. Entre perder pessoas e perceber que, em determinados momentos, algumas delas já haviam desistido de nos enxergar muito antes da despedida.

É nesse ponto que o êxodo deixa de ser deslocamento e passa a ser confronto.

Confronto com aquilo que aprendemos sobre nós mesmos.

Com aquilo que disseram que deveríamos ser.

Com a voz de quem nos julgou.

E, talvez principalmente, com a nossa própria voz depois que o ruído diminui.

Não existe heroísmo automático nisso.

Há medo…

Há contradição…

Há recaídas…

Há necessidade de voltar os olhos para lugares que sabemos que nos feriram….

Há momentos em que aquilo que nos destruiu ainda parece mais familiar do que aquilo que poderia nos salvar.

Reconstruir-se também é aprender a desconfiar da familiaridade.

Durante muito tempo, pensei no êxodo como movimento: alguém sai de um lugar e procura outro.

Hoje ele me interessa mais como ruptura.

O instante em que uma pessoa percebe que não pode mais continuar tentando caber dentro daquilo que a nega.

Talvez seja justamente aí que uma existência comece a deixar de pedir licença.

Não porque tenha encontrado todas as respostas.

Mas porque finalmente conseguiu formular a pergunta que não podia mais ser evitada:

quanto de mim ainda preciso abandonar para continuar pertencendo?

ÊXODUS começa nesse limite.

E tudo o que vem depois nasce da tentativa de atravessá-lo.